Дневник Димка82

Вернулся домой. Сегодня пришел раньше, мало заказов. Наконец-то увидел ее в солнечном свете. Она стояла, глядя в окно. Темно каштановые волосы разбросаны по плечам. Силуэт слегка изогнут. На ней та юбка, в которой я увидел ее в первый раз. А ниже ноги, эти стройные сильные ноги, сводящие меня с ума. Нет не смотреть, не думать. Рука лежит на подоконнике, как всегда идеальный маникюр. Я слышу ее дыхание, ровное, спокойное. Такое родное. Не могу. Подхожу ближе. Обнимаю. Так нежно как никогда. Она не двигается. Не отогнала – уже хорошо. Она рядом, она снова в моих руках. Такая родная, близкая, только моя. Запах духов, тех которые мы вместе выбирали, когда она затащила меня в магазин. Теплый сладкий запах. Медленно поворачиваю ее лицом к себе. Эти темные пронзительные глаза. Она не смотрит на меня. Теперь это неважно. Прижимаю ее к себе, вдыхаю дурманящий запах ее волос. Целую. Медленно и нежно. Она кажется отвечает на поцелуй. Все. Все хорошо. Все снова хорошо. Я смотрю в ее глаза, и все обрывается. Ее глаза ОЧЕНЬ грустные, полны слез. Молча разворачиваюсь, ухожу. Купил пачку сигарет, просидел возле дома около часа, пока не выкурил всю пачку. Стало легче, не намного, он исчезло тягучее желание дать кому-нибудь в морду.

не выдержал вчера. Ушел. Поехал к Максу. Тот всегда был охотником выпить. И бутылка какого то испанского муската неизменно в его баре. я пил без оглядки на следующее утро. Один стакан, два, три. По-моему Макс был в шоке. Даже он так не пьет. И это при том, что вообще-то я никогда не пью. Пару бокалов вина, не больше. Алкоголь резко уарил в голову. Да так я давно не напивался, даже как-то стыдно перед Максом. Надо будет заехать, извиниться. Но не сегодня. Голова не болела. Зато желудок протестовал против моего поведения весь день. Но это не самое страшное.
Зря я вернулся домой, абсолютно зря. Она не спросила, где я был всю ночь. Ей нет разницы. Это самое страшное. Она даже не вышла поздороваться. Ужин на кухне, как всегда. Но есть я не мог. Даже не пошел на кухню. Зато она со мной заговорила…спросила буду ли я есть… я сказал нет, весь наш разговор.

и снова она в спальне. закрыла дверь. она не хочет видеть меня, я схожу с ума. скоро на стену полезу. точно. это тяжело и страшно. снова в квартире запах сигарет. Крепкие. даже я курю легче. что же протисходит?? я не понимаю...и от неизвестности голова идет кругом...напьюсь, до потери сознания. только чтоб не видеть ее такой, не понимать, что не нужен ей...

я прихожу домой, а она снова сидит на широком подоконнике и курит. Она никогда не курила раньше. Она смотрит в окно, не поворачиваясь, и непонятно – слышала она, что я пришел, или нет. Сигарета в руке дотлевает, маленький красный огонек подбирается к пальцам. Она толи не чувствует, толи не хочет почувствовать… Что то происходит, но она не хочет мне рассказать. Мы вообще почти не говорим. К моему приходу ужин всегда готов и стоит на столе, но она даже не выходит на кухню. Всегда в своей комнате, работает или читает, иногда разговаривает по телефону, но всегда очень тихо, бесцветным голосом. А сегодня курит на подоконнике…
В темной комнате ничего невидно, кроме ее в рамке окна. Она удивительно красива: красивая фигура, колени подтянуты к груди, голова наклонена, прядь темных волос, никогда не лежащих аккуратно, заброшена за ухо. Джинсы так красиво обтягивают бедра, спортивная майка с глубоким вырезом. Она всегда сводила меня с ума. А теперь особенно. Вот так молча, сидя на подоконнике и не видя моего взгляда.