bab00n

Сидел, размышлял, вспоминал сегодня всякое.
Вот, бывает, общаешься с людьми. С весёлыми, по хорошему смешными. С людьми, которые получают от жизни позитивные эмоции, и делятся ими с окружающими.
Классные люди.
Бывают и другие. Мелкие, даже мелочные, злобные, уродливые не только внешне. Они уродливы изнутри. От них исходит амбрэ неудачливости, недовольства, неудовлетворенности жизнью.
Вечно обиженные и недовольные. Их нутро изъедено черной заразой злобы. С таким столкнешься, весь остаток дня настроение плохое. Хочется пойти и вымыть руки.

Ну и по итогам размышлений, вспомнилось:

Рассказ про Задрота

Сергей стоял перед зеркалом и выдавливал прыщи. На душе было муторно.

— Вот Серёжа давит рожу, — подумал он, и стало ещё муторнее.

Сергей ненавидел своё имя и любые производные от него. Особенно — Серый. Потому что действительно серость из него так и пёрла, он прекрасно это сознавал.

Ещё Сергей ненавидел своих родителей — за то, что они произвели его на свет именно таким. Вот он, в зеркале: худой, угловатый, прыщавый (ай, какой болезненный-то угорь!), волосы жидкие, сколько ни мой, всё равно как будто грязные. Наголо обриться — пробовал, так череп, оказывается, у него с шишками какими-то. Тьфу!

Глаза маленькие, безобразно близко посаженные. И голос какой-то… то ли козлиный, то ли петушиный… Трижды тьфу!

Да плюс ко всему — Серёжей назвали. О чём думали?! Назвали бы Романом — может, и вырос бы поавантажнее…

Нет, вообще-то родителей он, конечно, почитал. Они умные и заботливые, отец вон от армии отмазал. Тоже, правда, унизительно получилось — справку купил в психдиспансере…

А мать говорит, что в мужчине главное не внешность, а ум и характер. Ты, говорит, Серёженька, умный, а характер надо выковывать. А то, говорит, ты пока слишком романтичный.

Ага, романтичный. Будешь романтичным, когда не даёт ни одна. Разок только и попробовал — в школе ещё. Да и то… Во-первых, с самой страшной из одноклассниц. Во-вторых, по-скотски как-то — зашёл к Витьке, а там, оказывается, их класс тусит. Его даже не предупредили, но раз припёрся, налили, выпить заставили, бутерброд в руку сунули. Его повело сразу, остальные ржали чего-то. Забрёл в туалет, обнаружил там плачущую Людку-атомную. Над ней, видать, тоже прикалывались. Ну, и как-то так получилось… Вернее — и это в-третьих, — не получилось. Даже засунуть толком не успел — ткнул куда-то и сразу кончил…

Одна радость в жизни — виртуальный мир. Там он царь и бог, там он такой, каким хотел бы быть. И на форумах его уважают, сильно уважают, и даже любят, потому что он на самом деле начитан, эрудирован (а где надо — Яндекс поможет, он виртуоз по Яндексу), умён, характер у него твёрдый, ну, и всё такое. И зовут его там — Романсеро.

Стихи он туда забрасывает — действительно, стилизует под иберику. Неплохо выходит, все восхищаются, давай, мол, пиши ещё. Да и самому нравится.

А вынырнешь в реал — сразу тошнит. От себя самого тошнит.

Вот и сейчас — понадавил хавальник, весь в красных пятнах. А на подбородке и на щеках — нет, чтобы благородная густая щетина или синева после бритья, — издевательство одно, кустики серые, жидкие…